Alte Jungs

Die Hitze des Tages legt sich wie eine Glocke über den Park: Es ist so drückend heiss, dass er wie ausgestorben ist. Bis auf ein Paar, das auf einer Holzbank im Schatten einer Trauerweide nahe beieinander sitzt. Sie stecken die Köpfen menzusammen, wie Kinder, die einander ein Geheimnis erzählen.

Sie tragen Sandalen, Socken, kurze Hosen. Hosenträger über gestreifte Hemden. Es sind zwei Männer, jetzt kann ich es sehen. Eindeutig und sie sind sehr sehr alt. Während der eine Glatze trägt, mit einem kleinen Kranz aus zerzausten, weissen Haaren, hat sich der andere für eine Mütze entschieden. Sie unterscheiden sich im Grunde nur durch diesen kleinen Unterschied.

Ich kann nicht hören, was sie reden. Aber ich kann sie lachen hören. Tief und von einer Fröhlichkeit, die mit reisst und, zumindest mich, auf sie aufmerksam macht: Worüber lachen alte Männer, die womöglich im Krieg waren, deren Hände so oft zärtlich über den Körper einer Frau glitten, wie ich es mir nicht vorstellen kann? Die gearbeitet haben, bis sie in Rente gingen. Die vielleicht Länder mit Transportmitteln bereist haben, über die wir heute staunen und die für eine Reise nach New York damals Wochen brauchten. Die die Erfindung der A-Bombe mit erlebten und des Staubsaugers.
Worüber lachen sie bloss ?

Einer furzt laut.Der andere fängt an zu lachen, klopft sich auf den Oberschenkel und schüttelt sich. Ich kann nicht hören, was erwidert wird. Stattdessen sinniere ich noch immer darüber nach, was  für Entwicklungen und Erfindungen im letzten Jahrhundert diese beiden Männer geprägt haben.

Dann schweigen sie, beide unisono und synchron.
Bis der Bemützte das Mauzen einer Katze nachmacht. „Miaaauuuhhhh !“

Sie schütteln sich beide vor Lachen.
Und plötzlich sehe ich zwei Jungen, die die Schule schwänzen, um sich eine Steinschleuder zu bauen und sich auf einer Bank im Park ausruhen. Und dabei den grössten Spass haben, in dem sie einander Blödsinn erzählen. Das sind sie, nichts weiter. Zwei alte Jungs. Und das ist gut so.

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